Я ищу Его в каждом из многострадальных стихов.

Элегия.
Дорога по шпалам к пляжу,
Сквозь мост, на ножках паучьих,
Ручей по камням, как пряжа
Струиться – дышит вонюче…

Затерянный во Вселенной,
На мшистом боку Мацесты,
Я выросту непременно,
До звёзд поднимусь, как тесто.

Я буду тянуться в небо,
Разъяв молитвенно пальцы
И чувствуя сердцем – не было
Такого в космическом танце

Моём: планеты, рожденья,
Жаровни, лишенья, услады,
Невнятные сны привиденья,
Поэта стрекозьи рулады…

Я не был ещё так близко
К Тому, кто древнее смерти…
И взгляд, вслед за тающем диском,
Угаснет в уставшей тверди…
6 августа 06

Под перестук колёс.
Еду с моря. Одолела чесотня.
За окном, всё больше, вижу, беготня…
Как столица повстречает, бишь, меня?

Майкл Джексон в голове засел с утра,
Подо мной сейчас какая-то река
Проплывает – как барашки-облака…

Позади — немножко грусти и вода
Волнорезы не перестаёт бодать…
Я покинул золотые берега!

И всё лучшее, конечно, впереди.
Ты, пожалуйста, меня не подведи
И позволь мне поумнеть в конце пути…
2сентября 06

Если я не успею дойти.
Я ищу Его в каждом из многострадальных стихов,
И пытаюсь с утра и до ночи услышать, долбя
Своим пальчиком женским по клавишам. Зычный их хор
Заглушает на время вибрации небытия.

За окном растеряли деревья все листья свои,
Идёт бабушка сгорбившись – ищет пропавшую жизнь,
Ну а я что теряю – надежду, товарищей, дни,
Развлеченья, карьеру – в стенах четырёх запершись?

Ничего не теряю. Ещё одна осень придёт,
А однажды я сам среди листьев ушедшие дни
Буду тщетно искать. Меня строгое время найдёт,
И тогда…
Если я не успею найти.
23октября 06

Бесконечное путешествие.
Рассыпаны карты – седая гадалка ушла,
В руках чья-то ручка (мой дом стал музеем церковным…)
А окна заклеены скотчем. Не жить без тепла…
Без вас мне не жить – без любимых, счастливых, без кровных.

Писать не умею. Но, кажется, как-то давно
Я дверцу открыл и пустился в большое блужданье.
Однажды закончится это немое кино…
Или не моё… И останется зал ожиданья.

Надежды, в шкатулках сокровища, магия дней
Ушедших – висят как картины и люстры в том зале,
И вместе со мной мириады заблудших людей
В преддверии замерли вновь на жестоком вокзале.

И голос поставленный дикторши скажет маршрут,
А я буду плакать, и плакать, и плакать, и плакать,
Пока поезда в свои брюха меня не сожрут
И в путь…
Одиночество. Слабость. Осенняя слякоть…
11 ноября 06

Солнечный ветер.
Грязь на моих башмаках – это камни с другой планеты,
Искры в ушах – это ритмы ручьёв и пагод,
Вздох между слов – это письма твои интернетом,
А тишина и покой – награда.

Мысли мои – клубок проводов оголённых,
Песни мои – полароид счастливых полётов,
И ничего, что, спускаясь с вершины, на склонах
Я бесконечно один, залитый слезами и потом.

Память моя – тяжёлый рюкзак за плечами,
Гордость моя – одежды (конечно, навырост),
Люди – напевы, полные снов и печали…
Жалко, но, кажется, я уже вырос.

И фонари вдоль дорог превращаются в солнечный ветер.
Я уже вырос…Чего не бывает на свете!
2декабря 06

* * *
Кусаю молча корку губ,
Лицо безвольно и больно,
Взгляд немощен, ход мыслей туп,
Пою и плачу – всё одно:

Безумной грусти полон я…
Туманы обложили даль;
Вслед уползающего дня
Смотрю – и нестерпимо жаль.

Мне жаль твоих волшебных глаз,
Мне горько зависть зрить в себе,
Мне не получится сейчас
Стать светочем в твоей судьбе.

Я не достоин быть любим.
И я стыжусь любви своей…
Кто б знал, как этот нелюдим
Желает счастья для людей!

День ускользает навсегда…
По телу пробегает дрожь.
И я один.
Придёшь когда?
Придёшь и больше не уйдёшь…
9 января

Танцы.
Сегодня в замке менуэт,
Или, простите, сарабанда.
Шуршат шелка, и дымный свет
Нисходит с люстр на дам и франтов.

Берета грациозный взмах,
Стук каблуков и шёпот женщин;
И (как – не приложу ума!)
Средь шпаг и шпор здесь я замечен.

Красавицы, потупя взор,
Вонзают мне свои вердикты,
Мужчин же больше разговор
Посла и папы Бенедикта

Интересует. Я один.
И сердце бьётся. Душно даже.
Среди космических долин,
В средневековом антураже,

В Москве – космически большой,
В селенье – скучном и убогом –
Я всё такой же: слаб душой,
И не интересуюсь Богом.

Какой прелестный менуэт!
Ах, нет, простите – сарабанда.
Пройдёт ещё сто тысяч лет…
Ну, новых танцев, музыканты!
16 января