Э Т А П Ы

Сначала — холод.
Лютой стужей
сковало мысли, чувства, душу…
К губам примёрзшая улыбка,
и всё вокруг вдруг хрупко, зыбко…

Боль — после.
Тысячей осколков
душа искромсана на части
и память без конца, без срока
кровоточит ушедшим счастьем.

И — вера в чудо.
В невозможность
уйти, отречься, откреститься,
не оглянуться, распроститься,
забыть, восславив осторожность.

Потом — ничто,
где без надежды,
любви, мечты иль ожидания,
одевшись в серые одежды
мир растворился в мирозданье.

Потом… Недрогнувшей рукою
на стук знакомый дверь открою.
Ни голос, ни лицо чужое
не возмутят в душе покоя.
Ничто не воскресит былого.
Вот разве что найдётся
СЛОВО…