Я забыл про тебя, мой цветок полевой.
Чуть беднее я стал за судьбой городской.
Мне и ветры уже свои песни не плачут.
И кусты, шелестя, обо мне не судачат.
Я сплетаю слова, но венок не плетется.
Городской воробей так нахально смеется.
Я оплакал свои предрассветные веси.
Среди этих камней не печален, не весел.
Я забыл про тебя, мой цветок полевой.
И склоняюсь повинной своей головой.
Вы простите меня, окаянные ветры.
Вы примите края средьухабисто светлы.