Хорошо и приятно в моём холостяцком жилище,
Здесь тепло и светло, здесь уютно и книги кругом.
Что мы в книгах тех ищем-находим-теряем и снова – что ищем?
Ищем то, что мы там и, возможно, нигде не найдём.
На шкафу, на диване, на полках спасительным кругом…
Я бросаю те книги в негреющий сердце огонь,
И спокойно – как с Вами — веду разговор с самым преданным другом,
От которого я не дождусь никогда ничего.
Я плыву по реке в своём временном, тесном приюте.
Стрелок движется тень, лишь мгновенье замрёт на часах.
Словно пульс на руке. С каждым новым ударом-минутой
Мой кончается день,.. У кого-то он лишь начался.
Кто, отмучившись, выдохнул жизнь, кто мучения принял на вздохе,
Кто-то облаком стал и поднялся в небесную синь.
Здесь у каждого сроки свои, никакой суматохи,
Встретят нас «Слава Богу». Проводят коротким «Аминь».
Я плыву по течению вечности миг и не боле,
От Рожденья до Устья реки по названию «Жизнь».
И с течением времени к другу я обращаюсь невольно
Что нас ждёт впереди? – изреки, я прошу, расскажи!
Нет, не скажет мне друг всем известную древнюю тайну:
Что ждёт там, где за Устьем, за выдохом нет ничего,
Чем я стану, коль облаком в небе растаю,
Я — минута реки, я — молекула, я — H2O.
