Что ты, ветер милый, рыщешь на просторе,
ищешь-не находишь радость или горе,
плачешь, суетишься, дуешь понапрасну,
рвёшься распечально в край, где солнце красно?
Как устанешь, ветер, отдохнёшь с работы –
сладкие обиды, горькие заботы…
Дышишь ошалело, вспять гоня газеты
людям, что купить их, даже денег нету.
Ночью серенады вторишь без умолку:
между облаками мечешься без тОлку,
в здании старинном, где живут лишь мыши,
хвастаешься громко, что снесёшь пол-крыши.
Кто тихонько струны всё перебирает
и листает ноты старые в сарае?
Иль томишь берёзку в поцелуе страстном,
затеваешь гонки, управляя властно,
Волком завываешь на луну седую,
вечно сожаленье – скорбь напропалую…
Как в село ворвавшись, удаль озорная –
спросишь у рябины: «Что стоишь, качаясь?..»
