Пошло, некрасиво, глупо

Среди массы пустых синтетических тел
Я хотел бы найти душою наполненные.
Я хотел бы взять в руки цветной мягкий мел
И вернуть всем пустым улыбки оброненные.
Так всякая масса людей с утреца
Лениво встаёт, проклиная рассвет.
Всякая масса, приоткрыв крышку ларца,
В спешке вылазит наружу, хватая в дорогу кастет.
Кто массу тронет, спросит что — в морду!
Кто массы лёд захочет растопить — в морду!
Кто массу захочет полюбить — в морду!
Кто радужный мелок таит — в морду!
Уйти в себя и не вернуться —
Как же это пошло, глупо, некрасиво!
От доброго наивного тепла со злостью отбрыкнуться —
Гнус в грязи! В овраге крапива!
Среди массы масс непробиваемых тел
Тела сами не рады протухшему веку.
Тела тихо тускнеют. А я так хотел
Успеть мелок подарить человеку.
Так всякий носитель бренного тела
Бежит на учёбу, по делам, на работу.
Так всякая душа, исчезая, бледнела,
В суете растворяясь, шла к эшафоту.
Кто верит лишь в тело — ложись сразу в гроб!
Кто видит мир только в себе — сразу в гроб!
Кто боится уборки в мозгах — ложись в гроб!
Кто счастье теряет — в гроб!
Уйти в себя и не вернуться —
Как же это пошло, некрасиво, глупо!
Под прессом проблем неизбежно гнуться.
Проблема шинели, халата, тулупа!
Среди тел всякое тело рыгает прокисшими шутками,
В ответ улыбается на юмор, паутине подобный.
Мне бы хотелось такого лишь промежутками,
Когда сам, словно тело пустое — злобный.
Так метро целый день психами полнится.
Да лучше и психами, чем просто телами.
Души за душами по веткам цветастым гонятся,
Ищут друг друга на пересадках, бывает, годами.
Уйти в себя и не вернуться —
Забыться, спиться — в принципе не жить.
Через века тщетных мечтаний очнуться —
А смогут ли мёртвых живые простить?
Терпением полнятся — ночь на дворе!
Достают из карманов мелки — ночь на дворе!
Цветами различными — ночь на дворе!
Но спят несвободные их — ночь на дворе!
Среди зябких нелепых тел массы
Я нахожу раз в две недели воскресшие души.
Я веду их подальше от проводов и пластмассы,
Подальше от их вязкой отравляющей туши.
Так травятся все, заражаются.
Я сам иногда не хило болею.
Стараюсь с вирусом массы не сталкиваться.
Однако столкнусь — лечиться умею.
Уйти в себя и не вернуться…
Вернись! Выйди из себя!
Сидеть, молчать, не шолохнуться…
Стою, в руках цветные мелки теребя…
Но не успеть страшно — рука дрожит!
Тянешься мелом к больным — мел падает!
Взгляд поднимаешь — это тебя по руке!
Как же так — сам виноват!