ФАНАТКА

Состояние, почти наркотическое… Ежедневная зависисмость… Кружится голова, сердце щемет, душа мается… Дайте дозу музыки…

Плачет Белоснежка,
Стонет Белоснежка
И сама не замечая
Странно улыбается себе.
Слезы горькие глотая,
Выпивая кровь…

Уходишь в небытие, мелодия несёт на своих мощных крыльях. Легко и радостно. Слёзы и смех.

Давайте все сойдем с ума
Сегодня ты, а завтра я…

Да, сойти с ума, жить в своём, счастливом, безумии, где можно «дико хохотать», можно «крульями махать»

И покорится вся земля
Таким, как ты,
Таким, как я…

Толпа, единая в фанатичном порыве, раскачивается из стороны в сторону, раскачивается все сильнее и сильнее и падает, поднимается, вновь раскачивается, раскачивается и падает в другую сторону, поднимается…

Мы играем, во что захотим,
Мы упали и летим, и летим,
А куда не знаем,
До поры, до поры
Мы слепые по законам игры…

Толпа – единый организм, зараженный одним вирусом – фанатизмом. Крики, визги, слезы, стенания, смех…

Но где она живет,
Вечная любовь?!
………………………………………….
Вечная любовь – чистая мечта,
Нетронутая ти-ши-на…

Плакаты, кассеты, диски, майки, вырезки из газет и журналов… Мечты о встрече и слезы неразделенной, самой последней и трагичной любви…

Смеется и злорадствует любовь….

Фанатичная любовь способна безоглядно преодолевать километры вслед за Кумиром, будучи уверенной в своей особо важной Миссии: Кумир существует, пока я рядом с ним!

Я же своею рукою
Сердце твое прикрою…
Можешь лететь
И не бояться больше ничего.

«Ты не заметишь этот миг», когда станешь полностью зависимой от мелодии Кумира, ты не сможешь освободиться от этого омута, не сможешь убежать, потому что к музыке примешана и Любовь.

Беги, беги,
Пока я не вижу….
Прячься, прячься,
Но я узнаю…
…………………..
Дыши, дыши,
Пока я не слышу
Кайся, кайся,
Но не надейся,
Я приду, золотая,
Ай лав ююююююю…

«Я люблю тебя!», – кричишь ты с первого ряда. Он наклоняется… он так близок и так далек… «А следующая песня для самой красивой девушки, – говорит Он, показывая на тебя. – «Я на тебе, как на войне!» Толпа ревет. Толпа завидует, потому что ты часть ее организма, но ТЕБЯ почему-то выделили. Рядом парень достает из кармана нож, начинает в экстазе обрезать свои кудри на корню и бросать на сцену. Кровь зигзагообразными ручейками сбегает по лицу, шее и тонет в рубашке.

Ооооуууу, тоска без начала,
Ооооуууу, тоска без конца…

На следующее утро «МК» пестрит фотографиями – Его, твоими и того «кровавого» парня…

А тем, кто сам добровольно падает в ад,
Глупые ангелы не причинят никакого вреда
Никогда, никогда, никогда…

Ты и подобные тебе собираетесь на Школьной улице возле студии, и неважно – зима или лето – там всегда полно молодой поросли, неоперившихся юнцов и юнчих с затуманенными взорами. Он подъезжает – толпа всесметающей, ревущей волной набегает на машину, захлестывает, окружает; Он выпускает сначала охранников, которые бесстрашно разбивают волну, потом выносит Себя. Порой Он приветлив – раздает автографы, плакаты и даже разрешает фотографироваться с ним; порой агрессивен – выругавшись, бежит в офис; порой – задумчив и молчалив, закрыв лицо копной длинных кучерявых волос, будто прячась, лунатически плывет к зданию… Ты принимаешь это за каприз «звезды», не думая, что у Него есть своя жизнь с не менее серьезными и важными проблемами, чем у тебя. Он приветлив – значит, у Него все хорошо, Он агрессивен – возможно, что-то не клеится в Его личной или творческой жизни, Он задумчив и молчалив – не исключено, что Он что-то обдумывает или находится в состоянии тихой депрессии. Он уходит, а ты остаешься на улице… среди подобных тебе…

И снова ветер свистит атональный мотив,
Ветер назойлив, ветер игрив,
Он целует меня, он кусает меня…

Смысл твоей жизни – в Нем… Но однажды ты задумываешься – так ли это? Кладешь на чаши весов все компоненты, составляющие жизнь фанатки, перекладываешь, обмозговываешь и понимаешь, что ты не живешь СВОЕЙ жизнью, ты забыла о своих талантах и интересах ради Него. Во всем требуется отдача – что Он дал тебе?! Несколько лет скитаний, два плаката, одну фотографию, один автограф, несколько слов… Начинаешь дискутировать сама с собой: «Нет-нет, не только скитания, автограф, плакаты, фото, но еще и 1123 дня наслаждения музыкой, 1123 дня нахождения в непередаваемом, незабываемом состоянии…» И тут же отбросив ненужные размышления подальше в уголок, ты включаешь магнитофон:

Хуже казни нет –
Жить слишком долго,
Я ненави-ненавижу ждать,
Я смотрю на жизнь глазами волка,
Я не буду-ду, я не буду медленно умирать…

Ты воспринимаешь Его слова слишком ограниченно и дословно, ты слышишь фантомный призыв к действиям. Стремительный взмах – и лезвие полоснуло по белой коже. Кровь, алая и нежная, щекочет руку и в то же время успокаивает. Умиротворенно улыбаешься… Ты уже смотришь на себя со стороны и тебе не жалко покидать свое тело. Он же так хотел! Хотел ли?!

Вздыхала ночь – она была,
Дразнила смерть – она ждала,
Играла жизнь – она ушла
И не вернется никогда!

Ты летишь над белой землей. Завтра – Новый год! Город неприятно суетится, желейно трясется бесформенной массой, из которой, как пик, вырывается Останкинская башня.

Снег падает на кровь –
Белые иголочки,
Кровь падает на снег-
Завтра будет елочка.
Мы вышли из игры,
Мы смертельно ранены…

Открыв глаза, ты понимаешь, что ЖИВА и тебя спас не Он, а какой-то доктор… тела. Да, когда-то, еще до «болезни», ты не «брезговала» Бутусовым, напевая «доктор моего тела, доктор твоего тела…», и Шевчуком, и Настей Полевой…
Ты ожила в Новом году. Находясь в каком-то необъяснимом состоянии потерянности, отчужденности, отрешенности ты сомнабулически перебираешь свои вещи, ходишь, передвигаешь стулья, застилаешь и разбираешь кровать, пытаясь что-то еще вспомнить…

Нас завтра подберут
Или не найдут совсем.
Нас к маршалу внесут
На одном большом щите…

Вздрагивашь – что это?! Песня! Чья?! Да-да, группы «Агата Кристи»… Кажется… Улыбаешься и понимаешь, что все прошло. Лишь легкая ностальгия в глубине души осторожненько царапнула и затихла. И ты осознаешь, что Кумир умер в твоем сердце, рука тянется к бумаге и ручке, на листок ложатся твои собственные стихи:

Кумир погиб,
Остались тени,
Как отпечатки на душе.
И мир поник,
И на колени
Уже не встану я… уже…
Кумир погиб,
Кумир бессмертен,
Вновь, как безумная, шепчу:
«Один лишь миг
Прошу я, ветер,
И я сторицей отплачу».
Один лишь миг-
Порою Вечность.
Один лишь миг… Прощай… Прости…
Средь пыльных книг
Ищу беспечность.
Кумир погиб… Песок в горсти…

Спустя несколько лет, в одно воскресное утро, твой телефон пыхтел и разрывался от звонков бывших однокурсников, друзей и сотрудников – «включи МузТВ, включи МузТВ, включи МузТВ …» Включила – и отпрянула: повторяли концерт семитилетней давности, на экране постоянно мельтешила взлохмаченная безумствующая девчонка…
ТАКОЕ чувство стыда ты испытала впервые…

**************
В тексте использованы стихи Г. и В. Самойловых и Е.Шуваевой-Петросян.

0 Comments

  1. 1492

    На мой личный вкус, произведение неживое. Не знаю, существует ли до сих пор журнал “Семья и школа”, но мне кажется, там оно уместно бы смотрелось. Покажите, мол, родители, своим детям-подросткам этот рассказ и обсудите в семейном кругу, правильно ли его героиня проводила своё время, а итогом обсуждения должен стать вывод, что неправильно. Ведь это удивительные непонятные процессы в человеческой душе – процесс возникновения кумира и сосредоточения всех душевных сил на нём, последующее отчаяние вплоть до попытки самоубийства, и по мне лучше не трогать эту тему совсем, чем вот так походя. Очень уж неубедительно вышло, одна сплошная констатация наличия определённых психических состояний. Конечно, автор во время написания, как я понял, вовне или внутри себя постоянно слышал музыку, а музыка сама по себе создаёт определённое настроение. Но автор глубоко ошибается, если полагает, что наполнив свой текст цитатами из звучащих внутри него песен, он это настроение сумеет передать читателю. Ну а если даже читателю, как например, мне, эти цитаты очень знакомы и впрямь вызывают в памяти ноты, имеет ли отношение этот эффект к литературным достоинствам произведения как таковым и чья вообще здесь заслуга?..

  2. helgayansson

    Уважаемая Елена! Спасибо за такую интересную психологическую выдержку из жизни фанаток! Вы мне многое открыли. Перечитала несколько раз. Действительно, все так и происходит. Байрон писал: «Любовь – безумье, и она горька. Но исцеленье горше».
    Прочитала в какой-то газете в статье про веру: древние считали, что боги живы, покуда в них верят. Кумиры, как боги: вера тает, и их нет. Кумиры живут тем, что их поддерживают тысячи поклонников. Они, как фантомы, питаются их энергией. Не зря, наверное, Мурат Насыров выбросился тогда, когда о нем перестали говорить. Странно, но Мадонна писала: «известность – это то, что другие накладывают на тебя. Это их собственные фантазии, и они не имеют ко мне никакого отношения». Удачи Вам в конкурсе!
    С уважением, Хельга Янссон

  3. elena_shuvaevapetrosyan

    Спасибо, Хельга, за отклик и поддежку! В состоянии фанатизма есть страшная сила… С одной стороны, это хорошо, с другой – плохо. Всему нужна мера!
    Действительно, фанаты – энергетическая сила, подпитка артиста… КАждому творящему хочется быть востребованным…

    Спасибо за пожелания!
    Все взаимно!
    🙂

  4. irina_lyubeznova

    Два раза была на концертах “Агаты Кристи”. Целые залы, в “Олимпийском”, в Москве. Возраст от пятнадцати до шестидесяти, кому нравится братья Самойловы.
    Ударение, я бы поставила на то, что будучи наркоманами, они победили это! Перестали употреблять эту саморазрушающую заразу.
    Ранние песни, мне больше нравятся.
    Фанатизм мне не нравится.

  5. elena_shuvaevapetrosyan

    Здравствуйте, Ирина! Благодарю Вас за отклик!
    Мне тоже больше нравятся ранние песни этой группы, последние же альбомы даже слушать не могу… Брат подарил, думал, обрадуюсь… Полная бессмылица в текстах. НЕужели наркотическое состояние навевало такие яркие образы, которыми изобиловали ранние тексты?! 🙁

  6. irina_lyubeznova

    Елена! Сложный и больной вопрос: затуманенный разум и при этом – творчество.
    Нострадамус писал свои центурии, под действием наркотических средств. (Неужели это правда? Не знаете точно?) Владимир Высоцкий любил выпить, а последние года жизни, вообще на наркотиках жил.(Жена его, – Марина Влади писала.)

Добавить комментарий

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.