Смерть она людей не косит.
Смерть она в сердцах живёт.
И одежд она не носит
И к тебе не подойдёт.
Лишь ты сам её лелеешь,
Потихоньку всё зовёшь.
И от смелости ты млеешь
И себя бойцом зовёшь.
По открытой книге жизни
Миллионы где путей,
Умудряешься ты выбрать
Только тот, что ведёт к ней.
Да, к ней — к смерти ты несёшься
На поднятых парусах,
И всё кажется проснёшься,
Но витаешь всё в мечтах…
Так извечен этот давний
Старый круг.
И веками ты беспечен
И наивен милый друг.
Я привык к таким явленьям,
Я заказывал их сам.
И молю я провиденье
Мне билет на выход дан…
Смерти нет – оно творенье
Игры разума и сна.
Это просто приведенье
Дань обычным чудесам.
Смерти нет — поверить слухам?
Так привычно ад и рай.
Только есть томленье духа
И мечта про светлый край.