Который месяц у меня Стихи не пишутся, заразы, А пишется одна фигня Про сильнодействие импазы*. Не то чтоб я нуждался в ней (Ну, так, разочек для сугрева), Но вот замкнуло на фигне — И ни направо, ни налево! Хочу писать про Бричмулу, Про ночи, полные экстаза, Беру перо, сажусь к …
— Здравствуйте, вы кто? — Клоун. — Спасибо, до свидания. — Нет, вы меня не так поняли – я плачущий клоун. — Софиты сюда! Да, да, на меня… что вы сказали? — Я… — Ну, что ты делаешь – я говорю, на меня… так, спасибо, до свидания… а-а, нет – …
Єдина справжня розкіш — це розкіш спілкування. — Чи правий був де Сент-Екзюпері? Є в мене друга розкiш – самотнi мiркування, Є третя — cон щасливої пори, Четверта розкiш – пiсня, що радiо донесло Її до мене у далекий дiм… Та ще є в свiтi мiсто, подвiр’ячко, де чесно Колись …
Семен Венцимеров Черновцы мои, Чернiвцi… Родина Родина! Тихий сад, где у тына алеет смородина, Родина! Островок за излучиной быстрой реки, Родина! Возле дедовской кузни сухая колодина, Родина, По апрелю лазоревые ручейки. Родина! Дар судьбы, что дороже и злата и ордена, Родина! Две души, две надежды, сращенные встык, Родина! Пусть тебя …
Я живу в калейдоскопе. Я раскрашиваю льдинки. Самоцветов — просто копи, А в душе — чудес руинки. Ожиданий плодотворность — Миражи давно лоснятся. А в трубе одна подзорность — Паруса мне только снятся. Время-бремя разве лечит? Как пилюли дни глотаю… Перед кем он бисер мечет? Я уже не молодая. Я …
Я живу в калейдоскопе. Я раскрашиваю льдинки. Самоцветов — просто копи, А в душе — чудес руинки. Ожиданий плодотворность — Миражи давно лоснятся. А в трубе одна подзорность — Паруса мне только снятся. Время-бремя разве лечит? Как пилюли дни глотаю… Перед кем он бисер мечет? Я уже не молодая. Я …
Мне то лично давно все равно, Мне и в тундре жилось бы отлично. Все за нас уже предрешено! То есть так же, как было – обычно. Дали вроде бы как порулить. Или все так наивно решили — Что возможно царя похулить И побить, кого раньше любили. Попрошу я вас лишь …
Это ж разве поэзия? Так, рифмованный слог! Лишь похабный сюжетик Да набор бранных слов. Как вы можете сами Эту гадость писать? Подвергаете пытке Вы читательский взгляд. Эту бурю протеста Поднял стих ваш во мне — Ни чуток уваженья, Ничего и нигде! Так позорить кто в праве Великий Русский язык? Уж …
Это ж разве поэзия? Так, рифмованный слог! Лишь похабный сюжетик Да набор бранных слов. Как вы можете сами Эту гадость писать? Подвергаете пытке Вы читательский взгляд. Эту бурю протеста Поднял стих ваш во мне — Ни чуток уваженья, Ничего и нигде! Так позорить кто в праве Великий Русский язык? Уж …
Блестящим черным крылом фортепиано выплескивало в зал чарующие звуки. Казалось, что нервы пианиста натянуты на стальную раму инструмента. Войлочные молоточки на форте выбивали из живых струн колокольный звон. Музыка открывала слушателям, какой бесконечно многообразной может быть борьба двух начал и что победа одного из них – не более чем торжество …