Как странно и пусто – не пишутся больше стихи.
Сиротами бродят по дому слова-одиночки,
Рассыпались мысли, и гибнут беспомощно строчки,
Запутавшись рифмой в сетях ежедневных стихий.
И звездная шаль, и серебряный бубен луны —
Затерты знаменья. Уныло молчит вдохновенье.
А подлая память коварно напомнит мгновенья,
Которые были восторгом открытий полны.
Горят канделябры деревьев прощальным огнем,
Разгульная осень на пир приглашает поэтов,
И кружатся блики под звуки хрустальных спинетов,
Да только другие уже написали о том.
Остыло перо. Ни конца ни начала в строфе —
Незванные беды высокому слогу не учат —
А ночь-инквизитор приходит раздумьями мучить,
И только к рассвету закончится аутодафе.
Но манят и властвуют белой бумаги листы,
Где робкая строчка – надежда и точка отсчета.
Она еще дремлет пока в ожиданьи полета
И верит, что рано сжигать за собою мосты.
» Остыло перо… »
+++
Изобрели компьютер , а с ним — интернет … Так что ещё побарахтаемся на Этом Свете .
» … Она еще дремлет пока в ожиданьи полета
И верит, что рано сжигать за собою мосты. … »
Так вы и сами к этому пришли !
Белла! Вот это: «Да только другие уже написали о том» — та самая мысль, которая и мне подчас не даёт покоя… Мне так нравится Ваша Поэзия!… Простите, если кажусь навязчивой…
«Как странно и пусто – не пишутся больше стихи.
Сиротами бродят по дому слова-одиночки,
Рассыпались мысли, и гибнут беспомощно строчки,
Запутавшись рифмой в сетях ежедневных стихий.»
Как это настроение знакомо, и как редко оно преобразуется в такие хорошие строфы…
Спасибо большое.
С уважением,
Марина
Спасибо за Ваше внимание к моему творчеству. Я тронута этим.
Успехов и удач во всех делах Ваших.
С уважением, Бэла