Розовой пахнут розой
Алые пятна крови
И шоколадом горьким
Связаны руки больно.
Будут шептаться листья
И вспоминать убийц,
Только вот людям скажут:
“Был это суицид.”
И сразу все забыли
Про голубые глазки
Только тихонько выли
Дамы, что помнят ласки.
Он их дарил им не зная,
Взглядом прикосновением,
И от любви к нему тая,
Ждали они те мгновения.
Кто-то сказал: “Не любил он,
Только его любили!”
Критик тот был дебилом,
Зависть в нём говорила.
Как он любил Россию,
Родину, а не страну,
Это понять не под силу
Больше уже никому.
И по дороге просёлочной,
На голубом закате,
Он не вернётся домой уже,
С длинным шарфом и в шляпе.
18. Март 2004
