Стихов не будет. Лягут листья.
Ковром. И кто-то не-родной
В тяжелом мраке закулисья
Заговорит опять со мной.
О том, о сем. О снах, о книгах…
И в равновесьи мертвых фраз
До слез захочется мне крикнуть:
Поговорим давай о нас!
Проходят дни. Придут метели.
Но вдруг мелькнет под кромкой льда
Все то, чего мы так хотели:
И ночь и море навсегда.
Не вспоминай меня, не надо!
Так горько пить, и вечер тих.
Я знаю, ты не будешь рядом —
Здесь места мало для двоих.
Не пишешь — больно. Кровь сочится.
Сюжеты снятся на заре,
Что может все еще случится,
И в сентябре, и в октябре.
Не говори, не знай, не слушай!
Слова рассыпятся в песок
И лягут рядом наши души,
И будет снова так легко!
И кровь пойдет наискосок…
