Повозкою к земле родной, желанной,
почти что обессилевши в бреду,
растянутым по жизни караваном,
не самая покорная, бреду…
Земля моя, тебе – обет и совесть,
ты – не пустыня – тучный чернозем;
пройдя свой путь, смиренно успокоюсь
песчинкой малой в бремени твоем…
Дубняк растет — он к кладбищу подходит,
от Рудника – шахтерского села,
где были раньше наши огороды —
картошка в них хорошая росла.
Ее полоть — несусь велосипедом
вдоль полотна. Как воздух здесь пахуч !
Цветы склонялись к колее за следом –
когда-то в них я потеряла ключ
и не нашла. Травинками сплетаясь,
ковер зеленый стлался по земле,
в нем повиликой стебли обвивались,
и белый донник улыбался мне…
…Моя земля, мой старый огородик,
приду к тебе навеки после круч…
Когда меня здесь дети похоронят,
наверное, найдут мой старый ключ…
Давно, Надежда, тебя не было, скучала. Обрадовалась стихотв., а оно такое грустное… Посмотрю другое:)
Обещаю писать веселее !
«Ее полоть — несусь велосипедом
вдоль полотна. Как воздух здесь пахуч !»
Как точно!!..Я просто почувствовал этот запах нагретых на солнце шпал. Он особый..Не знаю с чем его сравнить, но я его знаю!..
…И еще.
Однажды в детстве я потерял в траве нож..Мы с мамой его долго искали, но так и не нашли… Я совершенно случайно нашел его через много лет после ее смерти…
Вот такие воспоминания навеяло Ваше замечательное стихотворение, Надежда…
Боже, вадим, как у нас с вами все переплетается — просто жуть !
И я помню запах этих шпал (они были просмоленые, деревянные), перебивающий запах травы…
А про ключ — просто мистически…
Теперь этот наш старый огородик, где новое городское кладбище сделали, виден из маминых окон- она у меня так и живет на Руднике, в пригороде — на моей маленькой родине… Так грустно там стало…