Высоты свободы.
Докуренный окурок — станет пеплом. Сольётся вздох с вечерним летним ветром, Взгляд устремится в призрачную даль, Вновь, прикоснётся к разуму печаль. Трава — то жухнет, то весной родится. А в чистом небе — ангел веселится. Я не могу, конечно же, как он летать, Но это — не мешает мне мечтать: …