Я читаю дожди, словно ветхие книги:
Каждый дождь не похож на другой.
Есть осенние -на ноги грязью вериги,
Есть крупинками крупными –теплый, грибной.
Я люблю торопливые летние грозы,
Когда льет из-под крыши поток под окно,
И стоят, как упавшие в реку, березы
Среди серых густых облаков.
И еще я люблю, хотя редко застану,
Предрассветные капли робких дождей,
Их следы убегают в прекрасную тайну,
Чтобы радугой стать, преломившись от света лучей.
Затяжные дожди, как огромное море —
И становится хлябью земля,
Размокает краюха далекого поля,
И все падают, падают капли –утешить нельзя.
Редкие есть, еще не изучены, или может ручные родные или манна они,
Где стрижи летают под грозными тучами,
Где на ветках, нахохлившись вербными почками,
Вот так странно, нескладно сидят воробьи.