***
Прилипший к небу лунный диск.
Прилипший к слуху нервный визг
Машинных шин. И ты один…
И хочется прозреть, проснуться.
Проткнуть, как шар воздушный, сплин
Вечерних улиц. Трутся, жмутся
Друг к другу будней шестерёнки.
Чем дышим мы – тепличной плёнкой
Бесцветных дней окружены?..
Обращены. В чужую веру
Жужжащих трасс и скороспелых
Многоэтажек. Мажет сажа
Ночная нас на царство сна
С заходом Солнца. Это — мзда
За выпитый до донца кубок
С прокисшим в суетности днём.
Кто складывает нами кубик –
Идею Рубика?.. И в чём
Завет добра, когда гора
Под Магометов скромный дворик
Распахана?.. Как бедный Йорик,
Луны глазницы до утра.
Сочатся бренностью. (Намедни
Они смотрели вслед Христу…)
Не помним. Спим. И на посту
Рассвету город выдаст кегли
Из наших душ…