Утром серого мрака
мы гуляем с собакой,
неохота ужасно,
но иначе — никак.
Среди серого мрака
жизнь проходит, однако,
временами прекрасно,
временами — никак.
Утром хмурится осень:
всё дела — недосуг нам
поболтать.. Обречённо
запасаем дрова.
Мы друг друга не просим,
молча спорим друг с другом —
я неправ, знаю, в чём-то,
осень в чём-то права.
Непогодится нынче,
протекают заплатки,
всё не то, всё неймётся
мне в осеннем лесу.
Солнца кругленький блинчик
нарисую украдкой —
осень мне улыбнётся:
А меня нарисуй?!
(11.2005)
Юра! Последние 8 строчек — сказка!)))
С теплом, Юля
Юля, спасибо!
Когда хандра серая-пресерая — сказочки только и выручают… ага? 🙂
С теплом, Юра
Юра! Если уж речь о серой хандре, может, посмотрите моё «Если от серости невмоготу»? Так вот нахально напрашиваюсь….
господи, да чего же нахально-то?!… — нормально! 🙂
сейчас гляну… что это там за Сухов?…. 🙂
Сухов?! Знаю только того, из «Белого солнца пустыни»:). Есть Сухих Александр. У него, кстати, «продаётся отчий дом» — стОящая вешь! Или мы с Вами вообще о разном сейчас говорим?:)
о том самом… из белого солнца…
эту фразку говорит Верещагин Петьке, когда
Сухов забрасывает ему камешек в чашечку
с самогоном… после чего первый поджигает фитиль
и устраивает Сухову проверку на «вшивость»… 🙂
Ух, ты! Возьму на вооружение! Я до сих пор цитировала фразы в основном из гайдаевских комедий:), ну, и конечно, из рязановских фильмов…
Люблю осень. Люблю стихи про осень. Люблю, когда просто и со вкусом, когда есть настроение. Как в этом стихотворении…
Есть у меня маленький экспромт:
Осень…
Дождик стучит по зонту…
Я, с собакой по лужам шлёпая,
На рябину любуюсь ту,
Что доверчиво жмётся к тополю.
Капли…
Ветер шумит в листве,
Словно гривы волнует кроны,
А под ёлкой гуляют две
Хоть и мокрых, но важных вороны…
Хмурый день… А по мне, так он,
Не взирая на грязь и лужи,
Гениальное полотно,
Ренуара ничуть не хуже.
Перекликнулось вот…
Спасибо Мари!
От… скажем так… автора Вашего полёта… что б я в них (в полётах) понимал?!.. получить такой отзыв очень и очень приятно. И тоже захотелось в свою очередь перекликнуться:
Осень…
Дождик стучит по зонту…
Не впущу. Я по лужам топаю,
на рябину любуюсь ту,
что непара нахалу тополю…
Капли с ветром
шуршат в листве.
Гривы львов стареющих — кроны.
Презабавно гуляют две
очень мокрых храбрых вороны.
Осень… ты,
как доктор, странна —
лечишь грязью больные души
гениального полотна
или строчки
ничуть не хуже.
Вот Вам… 🙂
И Вам, Юрий, спасибо:)