Нам только кажется, что тьма во всех пределах, —
нет в мире горя без ума, души без тела,
которое нам ад и плот к arbitre magna.
Ведь это сверху только лёд, а глубже — магма.
Не остудить, не укротить — погибнуть только.
Дыханье — тоненькая нить, и сердце долькой
висит на нём, и песнь поёт в каморке тесной.
И вместо воска каплет мёд на губы Весты,
сидящей возле очага. Свеча к всенощной.
Душа и тело — два врага, как меч и ножны.
Всё ближе праздник на кровИ и всепрощенье.
И всё же, в смерти нет любви и нет спасенья
от страсти, данной, как Завет. С какою вестью?
Есть у вопросов красный цвет, в котором бездна.
