Смерть поэта.

Бежать навстречу идущему поезду,
Что, не замедляя езду,
Несется, пуская пар,
Ослепляя огнями ярко-жёлтых фар.
Феи скользят по блестящим рельсам.
Жаль, что на утро не скажет пресса:
«От глупых, мирских сует,
На век убежал поэт!»