В запылённой комнате, за грязным обляпанным монитором старого компьютера Нечто сидит. Нечто очень часто сидит там. Нечто не занимается важными делами, Нечто просто слушает Музыку, тупо пялясь в пустоту.
Иногда Нечто забирается под кровать, где может лежать часами, собирая пузом грязь. Нечто ищет там… Что ищет?.. Да Нечто и сама не знает. Наверное, маленький мячик, который укатился туда, а может книжку, нечаянно уроненную матерью несколько лет назад. Чего только не найдёшь там. А там ничего не найдёшь. Это очень сложно лежать лицом вниз, нюхая пыль, и искать что-то.
Нечто утыкается носом в ковёр и представляет себе, что нюхает цветы. Цветы божественно пахнут, кругом бабочки, солнечный свет, не в пример холодной зиме с её синими босыми мужиками, валяющимися у пивнушек.
Нечто задыхается, понимает, что сказочный мир сейчас исчезнет. Не хочет разочарования, сама вылезает из-под кровати. Музыка мучительно проходит по её телу, и она понимает, что ничего от неё, Нечто, не зависит. Всеохватывающая Музыка забирает Нечто себе. Уносит очень далеко. Нечто не может остановить движения своего тела; ей нужно только движение, иначе – смерть.
За невинными отплясываниями Нечто не замечает, что её жизни угрожает Человек С Пистолетом. Когда она, охваченная танцем, натыкается на что-то холодное и твёрдое, Нечто понимает, что это не к добру. Она видит перед собой зеркало, а в нём примечает Человека С Пистолетом. Он, в шляпе и длинном сером плаще, взводит курок. У Нечто нет слов. Она облокачивается на стену и медленно сползает по ней, боясь открыть глаза. А Музыка принимает особый поворот и заставляет Нечто плакать. Нечто боится поднять голову и посмотреть на Человека с Пистолетом, но вдруг …понимает, что никого в комнате, кроме неё, нет. А Пистолет находится у Нечто в руках. От этого становится грустно, обидно и страшно…
