***
— Помнится. Утро. Воет пес,
похожий на сотни химер.
Что это, Берримор? Это склероз?
— Это маразм, сэр.
— Болотные газы лезли в нос
давлением в сто атмосфер.
Что это, Берримор? Это склероз?
— Это маразм, сэр.
— В бесформенном, липком помню погряз.
И, кажется, я это ел.
Что это, Берримор? Это маразм?
— Это, овсянка, сэр.