В каком-то веке были люди припудренных душ
И напудренных париков,
Они рисовали сажей у губ своих мух
И мазались вроде мукой.
И скажите на милость чем лучше же вы?
Вы делаете то же и сейчас,
И может вы большее пытаетесь скрыть,
И кто же лживее из вас?
Пр. Это странно, но дали отопление и
Даже вода горячая есть,
Но мне что-то холодно и даже темно,
Хотя вроде закрытых штор нет.
Но ты зябнешь и вместе с осенней листвой
Падаешь куда-то вниз,
И на улице снова, снова темно,
Эх, заблудшее солнце, очнись.
Вы опошлили светлое, что было здесь,
Для вас Бетховен просто рингтон,
И вам мало, вы не остановитесь на этом,
Вам побольше бы глупых, бессмысленных слов.
Вы убиваете время, и телевизор ваш друг,
Эта серость загубленных душ,
Но внутри где-то там зарыто оно,
Разбудите ж его как-нибудь.
