Как будто всё тут имеет место,
Как та фигурка в твоей квартире.
И если лён был до дыр застиран, —
Его носили холстом накрестным,
Чтоб капли сока живого тела
В него впитались с частицей смысла,
С каким и пух напоследок выстлан,
И жизнь наполнена им всецело.
Зачем-то, видно, нужны повторы…
Во мне бы не было мысли этой,
Коль не случалось бы быть продетой
По всей длине натяжных заборов.
И этот ливень не первый тоже,
Но я цепляюсь за ряд отличий,
Искать которые мне привычно
С поры дошкольных еще обложек.
А мне от взглядов твоих не тесно,
Но дюже пусто без них бывало.
Ну что ж… И в нашей любви не мало
Того, что также имеет место
БЫТЬ.
