Кто кончил жизнь трагически — тот истинный поэт… В. Высоцкий Эта теория недостаточно безумна, чтобы быть верной. Н.Бор. — Сир! Позволено ли мне будет заметить? Поверьте, никто Вам этого не скажет, кроме Вашего старого верного Поля. Как Вам в голову могла прийти такая парадоксальная, извините, сир, совершенно бредовая идея- готовить …
— Мсье главный доктор! Убедительно прошу Вас обратить внимание на лейтенанта из второй бригады. У него тяжелейшая контузия, полное беспамятство, состояние критическое. Мсье генерал сам спрашивал о его состоянии. Генерал очень обеспокоен его здоровьем. Он высоко ценит мсье лейтенанта за его мужество на поле боя и ту стойкость, которую он …
Где-то вдали – полыхают фигуры, Небо багрится дымами сражений… Там – стратегической картой движений Бой контролируют – с клавиатуры. Пешки – давно уничтожены, – (дуры), – Значит, не будет – войны поколений… Спрятался шахматный бог или гений – В планах и схемах – сквозной партитуры. Здесь же, – на ровно …
О, ты, Страстная, – что ладони держит – Астрами на ветру!.. Не спеши – уйти. Не мечтай – забыть. Постой! Обернись! Скажи!.. Тяжело – искать… Нелегко – найти… Но, – сколько нить не вяжи, – А будет где-то конец… – Сегодня?.. Через сто лет – поутру?.. Призываешь – силы, которых …
Claude McKay The tropics in New York Bananas ripe and green, and ginger-root, Cocoa in pods and alligator pears, And tangerines and mangoes and grape fruit, Fit for the highest prize at parish fairs, Set in the window, bringing memories Of fruit-trees laden by low-singing rills, And dewy dawns, and …
День затихает… Сумерки грядут. Осенним вечером – Коварно вам дорогу перейду, – Как тень кузнечика. И, с этих пор, – работа, дом, семья – Вас не касаются, Ни – горы всевозможного вранья, Синицы-аисты… Меня – лишь пулей в сердце можно сбить, И то – серебряной. А вас – уже не …
Строптиво повторяя “Будь – что будет”, Ты исподволь уходишь от ответов… Горячий нос стареющего лета В твои ладони ткнётся… – И разбудит. И мойры, шарф плетя из наших судеб, Замешкаются, – августом согреты… А ты, – в районе, скажем, Малой Бронной, Переходя на красный – (ну и что же?!) – …
………………………………….. Who knows who wrote that song of Summer ………………………………….. That blackbirds sing at a dusk?.. ………………………………….. This is a song of colour, ………………………………….. Where sands sing in crimson, red and rust, ………………………………….. Then climb into bed and turn to dust… ………………………………….. (Kate Bush, «Sunset», from the album Aerial/A Sky …
Рутина безбожная душит. Пьяня, Дурманит лесов и полей свобода, Теряется средь городов год от года; Но её не отнимет никто у меня! Читаю узоры и линии правды, Не обращаю вниманья на ложь. К сердцу приставлен безжалостный нож, А все будто лишь этому рады… 03.10.2005