Говорят, там растут грибы,
Земляника цветет по опушкам,
Ни людей, ни ветхой избы,
Только кличет кого-то кукушка.
Вот и осень раскрасила поле,
Кисти трав окуная в охру.
Так и тянет в леса, на волю,
Побродить в осиннике мокром…
Подхватив две объемных корзины,
Я спешу с грибниками в лес,
Только вижу другую картину,
Оказавшись впервые здесь.
Говорили: растут грибы
Всех родов и любой окраски,
Только вижу: стоят столбы,
А на них — пробитые каски…
Здесь обойма…сапог…котелок…
Имена… От недавних дат
Пробирает отчаянный шок:
Год назад похоронен солдат!..
Горло душит мучительный спазм,
Будто в чем-то моя вина…
Трудно верить своим глазам:
Нет, не кончилась та война!
Нет, не кончилась та война,
Раз свежа лесная могила,
И она не одна… Не одна!
Здесь земля от войны не остыла!
Тем, кто в невской земле забыт,
Лес справляет свои поминки…
Хоть растут здесь любые грибы,
Остаются пустыми корзинки.
Говорят, здесь растут грибы,
Земляника цветет по опушкам,
Вдоль дороги — столбы, столбы…
И по ком-то плачет кукушка…