В разгаре осень, ясен пень,
предчувствуя похолоданье,
любовники сдаются в плен
отряду бракосочетанья…
По соске – каждому ростку,
спешащему в седьмой октаве!
Задушит ли мою тоску
залётный Рикки-тикки-тави?
Кудрявый гений не солгал,
глотая в Болдине ангину.
Мне в спину дует из угла
больного детства строганина…
Там, где ни низок – ни высок
медведя плющит на картинке,
раздастся автоматный сок,
стеклу всхрустнётся под ботинком,
когда в нечаянном бою,
набившем чёрный зоб картечью,
пойду за память, зуб даю,
вперёд, на приступ бессердечный!
