* * *
Под вечер, разбирая почту
Из века прошлого ко мне,
Я не корю его за то, что
Там бродит истина в вине.
И жжет вина, везет кривая,
Овал петли… провал… свеча…
И обезглавленность скрывая,
Стихи наотмашь бьют — сплеча.
Потом их жгут или воруют,
Их списки слепнут в темноте…
Создатель гибнет в нищете,
Пока издатели жируют.
Горит душа светло и вечно,
Черновиками топит печь.
Там лоно мысли — безупречно,
И потому бессмертна речь.
