Любви сомелье пригубил виноградной тоски.
Вердикт его краток — напитку еще настояться.
И дни превратились в кривляния злого паяца.
Во рту послевкусием южным созреют стихи,
А новые встречи не будут как прежде легки,
Появится в каждой грядущих прощаний осадок.
У чувств контрафактных жесток выживанья порядок —
Бесславно над лампой сгореть рождены мотыльки.
Коньячный закат сберегает тепло от руки,
Его отогревшей в небес тонкостенном бокале.
На днях можжевельных разлуку свою настояли
И в море кидали на счастье ночей угольки.
