Поэты

Поэты

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга…
За узкоколейкой – в рощице просвет…
— Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт…

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла…
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый — поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик — по Поэту плач…
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде — новые потери…
Зворкий, как свирель, отплакал. отжурчал
В мрачном «Англетере» — чудо-«подмастерье»…
Как всегда, народ безмолствовал, молчал.

Не сыскать Пророка, не узнать Мессию
В темном царстве зла — отечестве его…
Научи, Господь, несчастную Россию
Впредь любить живым Поэта своего.

Облака над рощей вдаль плывут небыстро,
А кудрявый парень не стыдится слез.
И уходит Бродский по Новосибирской,
Думал, что вернется, но не довелось…