На небо Пушкину
стиха подпушь кину.
Толпа не слышит,
поэт всё пишет.
Вы — светоч,
я — ветошь,
мы все для чего-то нужны …
Вы, как икона,
я, как икота …
подручные звёздной княжны.
Грех прости, кристальный Пушкин,
не кори паяца, Блок,
мне достались лишь опушки
и газеты жёлтой клок.
А точно ль нужна поэзии икота ?
Пушкин — как питательное,
АФтАр — как слабительное.
Что стихов касательно —
всё весьма пользительно!
🙂
Этот Пушкин отчего-то.
Этот отчего-то Блок.
Этим — слава. Мне — икота
и газеты «Правда» клок.
И ведь трудно с вами со всеми не согласиться.
Бедный Пушкин!