Кончается май

Кончается май, и пора бы, пора
Загару пролиться на белые плечи,
Но стонет погода с утра до утра,
И нет никого, кто беднягу полечит.

В лохмотья разорвано платье небес
Свирепым, охрипшим от холода ветром,
И прячутся души под мокрый навес,
Сплошной безнадегой повисший над летом.

Болеет погода, у всех на виду
Корежит красавицу снова и снова.
Пойду погуляю. А вдруг да найду
От хвори ее потаенное слово?