— Ты все еще ждешь ответа?
что дать тебе, пташик малый?
— Cебя.
— Я не волен в этом:
работа, заботы, да и…
И сердце, чем осень ближе,
шалит. Всё уйдет в мятежный,
шальной, неурочный промельк
избытой давно надежды.
Как цвет с позапрошлой вишни…
И вкус ее горек, горек…
— Напрасно опавшей?
– Может…
Послушай, я знаю цену,
что платят потом за веру.
Я нес караул бессменно
у врат ее.
– Путь измерен?
– Пожалуй… Но я открыт.
Я рад тебе. Но… Химера
желаний, всё — звук копыт
повозки, что канет в темень.
Что ж, ты так щебечешь мило,
с наивностью обольщая,
смущая восторгом, силы
сжигая трезвонной песне.
— Так мне улететь?
— Прелестный
найденыш – ты нужен, нужен.
Мой путаник простодушный,
останься. Я буду рядом.
Вон там, за оградой сада,
за полем висит скворечник.
— Как холодом тянет вечер,
как режет крылья надсадой…
— мне бы есть с руки твоей хлебы,
мне бы пить с руки твоей воду,
я б сберег тебе годы, годы…
раствори же скорей окно!
мне бы пить из рук твоих небо,
мне клевать бы с рук твоих звезды!
что же медлишь ты в час столь поздний?
— я б открыл тебе, пташик, но…
23-25.08.06
