Летят поэты во Вселенной наугад,
Уже ничем особым не согреты.
Быть может, всё-таки, был в чём-то виноват
Самодовольный мещанин планеты?..
Поля бескрайние и те
Имеют свой предел.
Жить в чистоте, но нищете, —
Ну, кто бы захотел?
Вот так и рвём куски из пасти
И ловим крошки на лету.
Нет, на Земле такие страсти
Лишь только множат маяту
Того, кто будто вечный жид,
Куда-то всё бежит, бежит
И всё бормочет про себя,
Власы с улыбкой теребя:
«Ужо, ужо! Найдут поэту
Хотя б ещё одну карету!»
Он возмечтал дожить до снега,
Что скроет за повозкой след…
Коснулось «Ego» «Alter ego».
А со-прикосновенья нет.