«… Я мастер невольного вздоха.»
(Григорий Беркович, Харьков-Дюссельдорф))
Орфеям четвёртого мира, —
Недужным, нетрезвым, неюным, —
Впотьмах, — коммунальная лира
Ощерит щербатые струны.
Куда ж нам, горбатым, деваться
От гари горящего торфа?!
…Горючие вёрсты дымятся —
От Харькова — до Дюссельдорфа…
А Сеятель, зло и упорно,
Грядущее — метит — вчерашним,
Швыряя отборные зёрна
В голодные чёрные пашни.
Жалеем себя, — человеки, —
По-детски, — взахлёб и нелепо, —
И тычется — в мокрые веки —
Ещё нерождённое небо,
И в нас — распрямляются — снова,
В пронзающем — свете с Востока,
Хранитель забытого Cлова
И мастер невольного вздоха…
(Вербное воскресение, 2004)