Прощальное Письмо

Я подошла к столу, чтобы наконец-то навести на нём порядок. Руки машинально собирали листы бумаги в аккуратные стопочки, а мысли были заняты другим — тобой.
Глупо было в тебя влюбиться. Я сама это понимала. Но я влюбилась. Да и как можно не влюбиться в тебя? Такого умного, красивого… благородного… Ты был и остаёшься для меня всем. Я живу только тобой. И не смотря на все мои старания (ведь я даже разорвала все твои фотографии и письма), я не могу тебя забыть. Не могу. А эта любовь к тебе — губит меня. Берёт себе все мои силы.
Ну скажи мне, почему я тебя полюбила? Почему ты обратил на меня внимания? Такую невзрачную… По сравнению с тобой я была сущей серой мышкой. Но я всё равно благодарю тебя за те четыре месяца, что мы были вдвоём… Спасибо тебе.
А знаешь что я нашла на столе сегодня? На том самом, за которым мы сидели вдвоём? Делали уроки, учили иностранный язык… ели арбуз?
Конечно. Как ты можешь знать, что я нашла… Ведь тебя со мной нет рядом. Есть всего лишь письмо, которое я пишу тебе, в надежде, что ты его прочтёшь.
Нашла открытку. Ту саму, которую ты подарил мне на День Рождения… Сколько слёз она у меня вызвала. Ведь она была последней…
Помнишь, что ты в ней написал?

«Как много для меня ты значишь,
И если нет тебя — мне очень тяжело!
И верю я, не может быть иначе,
Мы вместе будем — всё равно!

Я желаю тебе Светик, чтобы ты встретила того человека, которому могла бы прочитать этот стих.
Большой тебе и взаимной любви. Прощай, Виктор.»

Ну вот… Пишу полный бред. Ты прости меня. Но… я знаю, что прошло уже несколько недель, но я хочу всего лишь попрощаться с тобой. Попрощаться… Я уже не надеюсь, что мы будем вновь когда-нибудь вместе. Принц и чудовище… Страшно даже звучит.

Ну что, попытка высказать то что накопилось на сердце? И тебе придётся это прочитать… Ведь это моё Прощальное Письмо… Прочти, пожалуйста…

Предательство — хуже смерти. Особенно если предаёт тот, от кого не ожидаешь. Это словно нож в спину, в сердце… Такое предательство убивает, разбивает твоё сердце.
Прости меня за всё. Я понимаю… что быть может в твоих глазах выглядела — дурой, идиоткой.
Прости.
Я признаю, что я виновата.
Признаю.
Но прости за то, что за этот год с лишнем, старалась быть с тобой, старалась сделать всё для тебя. Прости за настойчивость, прости за все sms.
Я знаю будет трудно. Но я не буду больше писать.
Я ухожу.

Прости за то, что позволила себе ворваться в твою жизнь и быть может её нарушить. Прости за то, что я говорила тебе. Прости за все слова.

Я знаю, что меня легко забыть. И быть может ты не помнишь уже о моём существовании. Молчишь, не пишешь, не звонишь и не приходишь…

Мне больно. Мне грустно.

Но боль пройдёт. Останется лишь грусть.

Я смогу. Я выдержу. Я справлюсь. Я сильная. Не ты ли мне это говорил сам? Внушал мне?

Во всём виновата одна я. Больше никто.

Я готова была молить тебя, даже стоя на коленях, я готова была сорваться и приехать к тебе. Но это не надо. Тебе не надо.

Прости за всё.

Прости…

Не вини меня. Не желай мне зла. Это единственное — что я прошу. А ещё: живи дальше, будь счастлив с ней. Я за вас рада. Рада за вашу любовь. Рада за взаимность.
Будь счастлив.

Я знаю, что ты не хочешь остаться даже друзьями.

Поэтому ухожу я.

Прости. Пока. Удачи тебе и всего самого хорошего.

P.S. Ну вот.
Я даже не могу написать в последний раз.
Не умею чтобы было вот так. Красиво. Красиво до слёз.
Не умею.
Пишу то, что на сердце.