Болото. Балет комариный
затеял свой хоровод.
Осока под ветром былины
слагает из шепчущих нот.
Пиявок волнистых занозы
фланируют в темной воде.
Затеял танцор длинноносый
над локтем моим па-де-де.
Я ниже травы, воды тише.
Танцор, ни к чему здесь круги,
глотни моей крови застывшей –
быть может я стану другим.
Вот тут же, вечор, на пригорке
с пенёчком и мною верхом.
Как сладко, как пусто, как горько
в тиши не мечтать ни о ком.
16.06.2000
