Путник.
В одиночку бредешь, по пустыне горячей.
Одинокий верблюд, за тобою идет.
И искрятся вдали миражи голубые.
И бессчестное солнце над тобою смеется.
Ты устал, и желаешь теперь одного,
отдохнуть и напиться воды.
Но жестокий верблюд поганяет вперед.
Ошалелое солнце смеется.
Ты не знаешь, что делать.
То ли плакать, кричать?
Но махнувший рукой, ты встаешь, и идешь.
«Пусть смеются, хохочут. Я дойду. Я вернусь»
И опять в одиночку, ты бредешь по пустыне.
Одинокий верблюд за тобою идет.
От жестокости солнце, потускнело на небе.
И, верблюд спотыкаясь бредет.
Небеса почернели, первобытные ветры,
веселятся в пространстве песков.
Ты идешь, уж не зная, куда и зачем?
И верблюд потерялся во тьме.
И соленые слезы, как морская вода,
утопили надежду в песках.
Не взлюбили тебя, одинокий мой путник,
Ураганы жестоких пустынь.
И злорадно смеются над тобою барханы.
«Ты не с теми затеял борьбу».
И на завтрашний день, уж не видно верблюда.
И не видно того, кто с ним шел.
Лишь безбрежное море, из песков и костей.
Одиноко о вечном поет.