Скорей бы пушок первоснежья,
Лопатой с ленцой пропахать,
Той простыни запахи свежие,
Тропинкой за сеном примять.
Топорщится шапкой напыженной,
Прикрытая плёнкой скирда,
И бас ею сильно приниженный,
Как бред, во хмелю Василя.
Люблю я всё это неистово,
Затёр бы как книгу (до дыр),
Про толки о деле нечистого,-
Сивухи впотьмах поводырь.
Под месяц рублём половинчатым,
Под лоск непроглядной сурьмы,
Круги по округе навинчивая,
К селению застет следы.
Мила мне несвязная выдумка,
Прищур Василя озорной,-
«От первой заснеженной «выдымки»,
Под утро бреду лишь домой».
Ох, силы нечистые, где же вы?
Агаты суров нагоняй!
Что деда плутали со «стежками»,
В давно мной зачитанный край?
Под вопли старухи сердечные,
Лишь взглядом старца проводить,
Я в силах, а силы небесные,
Его ещё бу-у-удут кружить.
Припал я к скирде (и щекою),
Чтоб сено охапкою взять,
Вдохнул травный дух и …, не скрою,
Я б тоже хотел загулять.
