Порчу листа невинность помарками
который уж день… «Исписалась», видимо…
Эй, Муза! Вернись! На что ты обиделась?
Ведь мы же были всегда товарками!
Все образы — дрянь. Банальны, нечетки
и рвется сюжета нить паутинная.
«Поэзия-мама! Перекрести меня!
Спаси от сглаза!» — под сердца чечетку.
Не жалуюсь я, диагноз не ставлю —
мои извилины — не «кубик Рубика».
Себя не выдавишь пастой из тюбика —
пуст дом души… Заколочены ставни…
Но сердце твердит: «Ведь было же прежде?
Так значит — вернется! С хандрою покончи!»
Я верю ему, соглашаясь… Но — молча…
Мне гортань застрявшая рифма режет.