~А.Г.~
Чужая… останусь чужою,
А я ведь иначе считала.
Что ж, глупости все, я любовью
Бред сердца больной называла.
Крупицами мерила счастье,
Не ведала то, что творила.
Разрушилось все в одночасье,
Водою меж пальцев уплыло.
Бессонных картин разлив краску
На трепетных слов ожиданье,
Писала банальную сказку,
Все верила – будет свиданье.
Мечтою давила реальность,
Фантазией мысли сплетала.
До одури нитью желаний
Пустоты ночей прошивала.
Теперь собираю осколки,
Мозаикой россыпи боли.
Иллюзии приторным тоном
Расцвечены комнат обои…
У Вас слова как бы «спотыкаются»… Но сквозь эту словепсную шероховатость прорыввается такая дивная музыка Души!
Владимир Куземко.
Спасибо, музыка Души тоже неплохо, даже несмотря на словесные шероховатости… Я пишу Душой… Только согласуясь с ее настроем и движением.
С теплом Полина В.