Удел поэта

Душа/любовь/судьба пишу я слитно…
Зачем сняла с души своей покров?
Писать стихи – это предать любовь,
Что так нежна, ранима, беззащитна!

Увы, удел поэта, к сожаленью,
Порою так жесток – любовь и слезы
Он тискает в строку. Чураясь прозы
Он нижет на шипы стихотворенья.

Распятые – ни живы, ни мертвы…
И капает с шипов шальная кровь,
И расцветают розы, вновь и вновь,
На крови той, на острие мечты.

Вот так мы Красоту приумножаем,
Себе, до крови, души раздирая…

0 Comments

Добавить комментарий

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.