Всё сбылось,и пора
оглянуться назад,
и увидеть запыленный век,
запах снега и жухлой травы,
по ночам стрекотанье цикад,
дождь и солнце, и столбики вех.
Мой автобус ушёл,
закурю,
это вредно — курить,
говорит мой приятель,
а может быть, это я сам,
сам с собой говорю —
было б с кем и о чём говорить,
или жить,наблюдая,
как время ползёт по часам.
Мой автобус ушёл —
побреду этим городом вверх,
вдоль безлюдных рядов и вечерних окон,
пошатаюсь в высотах его ослепительных —
в тех,
где,сложись всё иначе, я б в детстве
ходил босиком.
Выпью джина в замызганном баре
на улице Роз,
в джине много воды,
значит,выпью двойной.
И хозяин по имени Моти
бормочет под нос
то ли песню,
а может,молитву,
а может, болтает со мной.
Поджигай, братец Моти, свечу на нечистой доске
барной стойки,
давай,
наливай свой сомнительный джин —
одиночество — это прекрасно,
но как в этой зверской тоске
дальше жить… объясни,
расскажи,
расскажи,
расскажи…
Вот и наша пора называть этот город своим,
признаваться в любви к нему всем пересудам назло,
потому что мы живы,
мы здесь проживаем, и спим
с кем-то (как её звали?) на съёмной квартире в Гило.
Потому что мы были на местной
короткой войне,
потому что мне щиплет глаза от хамсинов и слёз,
вот и время платить по счетам,
как обычно,
вдвойне,
потому что на этой земле
всё бывает
всерьёз.
Если читаешь стихи, и хочется к ним возвратиться снова, если читаешь стихи, а потом невозможно уснуть до рассвета, если читаешь стихи, а они, тебе кажется так , вывернуты из твоего сердца- значит стихи настоящие, и Поэт настоящий. Спасибо!
Ефим Хаят
Да, вы правы- за всё в этой жизни приходится расплачиваться: рано или поздно. Особенно, за свои ошибки. …А на войне мы все были: кто на реальной, кто на духовной бране… С уважением к вам . Ностальгия звучит в ваших строках… Спрашивала я тех, кто уехал на постоянное место жительство в США: никто возвращаться в Россию не хочет… Обидно, «мозги утекли»……..
… не те мозги утекли, которые утекли, а те, из-за которых они утекли и продолжают утекать …
Да , обидно ,что уезжают…