Тает в сумерках бледная осень,
провожая заката лучи.
И небес потускневшую просинь
дым костра затуманил в ночи.
Шорох листьев задумчиво-нежный,
отзывается песней без слов,
отпеваньем последней надежды
на огне погребальных костров.
И приходится с этим смириться,
что сгорело, того не вернуть.
Сердце бьётся измученной птицей
и печаль пробирается в грудь.
В каждой жизни есть тусклая осень
и за ней неизведанный путь.
Если даже судьбу мы попросим,
что сгорает, никак не вернуть.