Тает в сумерках бледная осень,
провожая заката лучи,
и небес потускневшую просинь
дым костра затуманил в ночи.
Шорох листьев, задумчиво-нежный
отзывается песней без слов.
Но осыпался пепел надежды
на золу догоревших костров.
И приходится с этим мириться
Чо сгорело, того не вернуть.
Сердце бьётся подстреленной птицей
и тоска пробирается в грудь.
В каждой жизни есть тусклая осень
и за ней обрывается путь.
Если даже судьбу мы попросим,
что сгорело, никак не вернуть.