Луна на небе утвердилась,
И мне ложиться спать пора,
Но крыша снова прохудилась,
И мысли капают с пера.
Под шум грозы в начале мая
Покой непросто обрести –
Довёл бы ум бы до ума я,
Когда бы знал, куда вести.
Поэт покою только снится,
Да и какой же тут покой,
Когда рождается страница
Под каждой краденой строкой?!
Когда начнёшь ты восхищаться,
Узрев словесный пируэт,
Не стоит больше обольщаться,
Что ты ни разу не поэт…
* * *
Ночами я за чашкой чая
Пишу стихи, и директив
Уже совсем не замечая,
Вставляю всюду инвектив.
Но с музой трудно мне ужиться –
Она ведь любит погулять.
Почти под каждого ложится!
Совсем от рук отбилась, блядь…
Скажу вам (только между нами!):
Поэта смертным не понять –
Мы водку хлещем стаканами,
И любим сами муз менять.
Кто нашего ругает брата
И затевает с нами спор,
Тот глуп – наперсников разврата
Давно не видим мы в упор.
Нам дела нет до супостата,
Шагает бодро критик на х…,
Как всем нам грезилось когда-то
В невинных дофрейдистских снах.
* * *
Неизвлечённые уроки
Страшней навязчивых идей
По типу: вот бы мне в пророки,
Глаголом жечь сердца б… людей!
И чтоб восстать, виждя и внемля
Тебе лишь слышным голосам,
Пути иного не приемля,
Идти, куда не зная сам,
И чтоб другие вслед восстали,
Превозмогая гедонизм,
И на карманном пьедестале
Воздвигли свой постмодернизм,
Чтоб вечно помнили потомки
Как мы чужих ласкали муз,
И шустро прятали в котомки,
Пока мужья не дули в ус…
* * *
Но нет сейчас поэту места –
Пришли другие времена,
И на обломках из асбеста
Теперь не пишут имена.
И всем пора о литургии
Уже задуматься всерьёз –
Натужный век, сердца тугие…
Короче, стало не до грёз…
Поэт способен ошибаться,
Не нужен ладан и елей —
В своём умении стебаться
Мы превзошли учителей.
Мечты разложены по битам,
А сны цепляются за быт.
Быть быта битами побитым
Рискует каждый, кто забыт
В краю, где сгинули пророки,
А время скручено в спираль…
Не надо, глядя в эти строки,
Пытаться в них найти мораль…
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.