В пыльной траве у дороги степной
Камень стоит. И в полуденный зной
Путник садится на нем отдохнуть,
Думая вскоре продолжить свой путь.
Только вдруг слышит он голос глухой:
— Ты потревожил мой долгий покой.
Зимы и весны ушли безвозвратно.
Люди ушли — не вернулись обратно.
Годы сложили обрывки из фраз,
Слушай же, путник, нехитрый рассказ…
Знай, что рожденный скалой вековой,
Был я поставлен как знак межевой.
Верой и правдой хранил я удел
От непогоды и вражеских стрел,
Лютого зверя, пожара степного,
Лихого разбоя и глаза дурного.
Здесь воины кровью траву обагряли,
Здесь замирялись и свадьбы справляли.
Здесь юные пары сливались в объятиях.
Звучали здесь клятвы, мольбы и проклятья.
Все было, и жило, и здесь умирало.
Но время пришло и удела не стало.
И гордой скалы не осталось в помине —
Лишь камень, заросший коричневой глиной…
