Если смотришь в окно уезжающего куда-либо поезда,
Мир, как будто карусель, заворачивается по спирали.
И клубок этот тянется, тянется за тобой в пол-листа,
Закрывая деревьями старые воспоминанья,
Провода нитками прошивают тело, разговоры, станции,
В полусне/в полутакте стучащих колес слышишь прошлое.
И когда что-то резкое внутри спрашивает: «А не остаться ли?» —
Клубок стягивается туже, петлей на пуповине чеховски пошлого.
И уже никогда не будет вчерашнего, позавчерашнего, прошлогоднего,
Камни на рельсы не лягут тем же рисунком. И это факт.
Поэтому если приснюсь тебе ночью сегодня я…
Не думай,
не думай,
не думай,
что это — так.
