Познав все круги маеты в аду мучений, он скрылся в райские сады глиноверчений. Стирались все извивы лет в гончарном круге, круженья множества планет ласкали руки. Крушенье тысячи надежд в круговращенье, простая глина без одежд — крик всепрощенья. Но выкрутит и сокрушит своё творенье и в новом круге поспешит поймать мгновенье. …
«У Женщины должно быть пять Мужчин» (Великий Странник) http://www.stihi.ru/poems/2006/04/01-40.html У женщины должно быть пять мужчин. Тогда гармония царит вокруг. Для этого есть множество причин. Послушай, что скажу тебе, мой Друг: ,, Для Мужа ты матрона и жена. Тут рот и тело держишь за замком. Для Друга — болтовня, бокал вина, …
Гроза. Посвящаю А.Б., моему отцу. Над городом висели тучи. Дул ветер, и было холодно. В окнах домов погасли последние огни. Начался дождь. Деревья качались, и их тени пробирались в дома людей. Было около полуночи, когда в квартире распахнулось окно. Девочка встала с кровати и попыталась закрыть его. Но тут она …
Гроза. Посвящаю А.Б., моему отцу. Научилась говорить о том, о чем думать больно… Над городом висели тучи. Дул ветер, и было холодно. В окнах домов погасли последние огни. Начался дождь. Деревья качались, и их тени пробирались в дома людей. Было около полуночи, когда в квартире распахнулось окно. Девочка встала с …
Я Игорь Кинг http://www.stihi.ru/poems/2002/10/25-93.html Не злой. Брюнет. Весь белый и пушистый. Стихосложеньем занялся со скуки, Чтоб не блудили, зАнял делом руки. Собою не урод. Морально чистый. Я, как акын, пою себе… что вижу. Не шовинист. Не пофигист. Но всё же К хорошеньким стараюсь быть поближе, За что страдал лицом (кому-то …
Зло и… (alki ) rasskaz.ru/index.php?mod…on=articles_one Зло и провидение диктуют Право на поступок, но, смеясь, Хохоча, шекспирова статуя Норовит втоптать надежды в грязь. То ли ещё будет!- Командора Тяжкий шлёп грохочет за спиной. Эх, скорей бы!.. Где же ты, Аврора?! Свет звезды, что к жизни пропуск мой. Жребий брошен. То ли …
Почему я стихи Вам пишу от руки? Распечатала б лучше, прислала дискету… В них стремятся на свет моих глаз мотыльки И бессонница, данная щедро поэту. Оттого, что наш почерк похож не случайно, Потому что согреть словом душу хочу… Как прекрасно любить так открыто, не тайно, И за здравие Ваше поставить …
Все делать, нужно не спеша, Я поднимаюсь в небеса, В полет меня влечет мечта, Я верю, что она близка. А наверху такая красота, Так бы и остался навсегда, Но дома, ждут меня дела, Я мысленно поднялся в небеса, На крыльях из моих стихов. На них, взлетел до облаков.
Бумаги стало не хватать, Устал уже стихи писать, Душою в небеса летать, В полете мысли собирать, И складывать их в рифмы. А может дома, убирать? Хоть чем нибудь себя занять, Чем за столом стихи писать, Кому это так нужно?
Старость, золотая осень, В цвете разница видна, Осень, красит листья желтым, Старость-цвета серебра. Грустная пора и та и эта, Сожалений только нет, Что зачем уходит лето, И живешь на склоне лет. К временам годов привыкли, Старость, новая пора, Раз испытываем в жизни, Но уж точно навсегда!