отрывки из цикла «Вечерние окна»

Девушка на окне.

Уже несколько вечеров молодой художник сидел около своего мольберта. Иногда он подскакивал и судорожно искал кисточку и краску, подолгу смешивал цвета, но чаще всего ничего не получалось, и он сидел разочарованный в углу своей однокомнатной квартиры.
Год назад он уволился с работы- больше не видел себя, сидящем в кресле бухгалтером, хотя за это не плохо платили, да и ничего плохого в этой профессии не было.
Просто душа молодого человека лежала к творчеству. Он хотел и умел рисовать. Так началась его творческая деятельность.
Так она и закончилась. Денег, чтобы выставить свои работы нахватало. Он искал покупателей через друзей и знакомых, но этого недостаточно для жизни.
В комнате художника было темно и душно. Окна были плотно зашторены, форточка закрыта. Художник больше не мог смотреть на свои непроданные работы. Все это творчество ему кого-то напоминало. Он как будто перерисовал то, что было нарисовано, сотворил то, до чего не догадался бы другой. Просто это было «не его». Но молодой человек знал- он найдет свой стиль, нужно время.
Однажды художник воскликнул:
— Господи, неужели талант исчерпан?
По лицу человека потекла слеза. Он вновь подошел к холсту и попытался нарисовать женский портрет.
-Глаза должны быть более выразительными,- сказал кто-то.
Мужчина подскочил, опрокинув на себя воду. На подоконнике сидела молодая девушка и улыбалась. Окно было настежь открыто, в комнату пролился лунный свет.
— Кто вы?
-Я? Не знаю. Сейчас важнее, кто ты!
— Я художник. А ты муза?
Похоже он сошел с ума.
— Нет, это слишком банально. Я просто пришла помочь.
— Откуда?
Девушка ничего не ответила, только указала пальцем на холст.
— Рисуй.
Художник как под гипнозом подошел к полотну. Рукой нашел кисточку и начал рисовать. Через два часа картина была готова.
-Красиво,- сказала девушка.
— Спасибо тебе, кто бы ты ни была.
Художник не смотрел на девушку, он смотрел на картину. Через минуту он обернулся, она исчезла.

* * *

Но не долго грустил художник. Теперь девушка посещала его каждый вечер. Теперь художник опять рисовал.
Через месяц девушка прилетела в последний раз, но не сразу сказала об этом художнику.
— Завтра открывается моя выставка.
— Я рада за тебя,- сказала девушка, в ее голосе была грусть, но художник не заметил этого.
-Придешь?
-Нет.
— Почему?
— Я и так видела твои работы.
Минуту они молчали.
— Я больше не приду!
— А как же я буду рисовать, ты моя муза.
Девушка рассмеялась.
— Я не муза! Ты нашел свой стиль, ты больше во мне не нуждаешься.
— Нет, нуждаюсь.
— Захочешь рисовать- посмотри в окно, и вспомни меня.
Она улетела. А он еще долго рисовал девушку на окне, освещенную луной.

Приезжай…

— Приезжай, пожалуйста,- упрашивали на другом конце телефона.
-Не могу, работы много, скоро книга выходит.
— Я последнее время часто стало болеть.
— Давай я тебе деньги вышлю.
— Да мне тебя увидеть надо- вот лучшее лекарство.
-Мама, не начинай!
— Ты мне делаешь больно своими словами.
Мать заплакала, через минуту послышались гудки.
Александр положил трубку и сердце сжалось. Каждый вечер его мучила совесть, только она засыпала вместе с организмом, а утром мысли о матери не появлялись.
Вообще утро у Александра начиналось суматошно, он бегал по издательствам и искал место для презентации книги.
Так прошло три месяца. Александр не разу не позвонил матери, телефон тоже гордо молчал. Но в половине одиннадцатого раздался звонок.
— Сынок, здравствуй.
— Мама, ты знаешь который час?
— Да у нас уже час ночи.
— И?
— Приезжай…
— Мамочка, приеду! Летом…
И опять в трубке гудки.
Лета Саша не дождался, решил порадовать мать. Сел на поезд и поехал.
На вокзале купил цветы и взял такси.
Вот и родные улицы, дома, дворики, где раньше собирались одноклассники. Ничего не тронуло душу молодого писателя-фантаста.
Он быстро расплатился с таксистом, оставив хорошие чаевые, и зашел в подъезд.
Лифт не работал, прям как десять лет назад.
Саша поднялся и постучался в дверь. На пороге стояла незнакомая женщина.
Молчание, на лице женщины появилась слеза.
— Умерла она, неделю назад, а квартира мне досталась- по наследству. Я ее племянница, помнишь?
Александр молчал.
Он зашел. Все как раньше — мебель еще не увезли. Саша прошел в свою бывшую комнату и заплакал, стоя у окна.
Город засыпал.
Вот и родная улица, и дом, и двор, где собирались одноклассники.
Он опоздал. Всего на неделю.
Саша только что понял, что потерял. Больше некому будет звонить, и тревожить его по ночам, никто не будет присылать бандеролью варенье на Новый год. Он был глуп. В погоне за столичным благополучием и потерял все.
— Кто я теперь? Почти сорок, ни семьи, ни детей.
— Оставайся, Саша,- сказала двоюродная сестра,- квартиру можешь себе оставить, мне не жалко, да и работу найдем.
— Нет, я сейчас на кладбище, потом в Москву.
Он грустно улыбнулся, вспоминая, как таскал за косы свою сестру.
Александр вышел. Поздно было ехать на кладбище.
Он попрощался с городом, и уехал.
Совесть не засыпала вместе с организмом.

«Лирика».

Весна у нас выдалась холодная, странная, не как всегда. На дворе май, а идет снег. Ох, люблю я такую погоду, но только зимой. Сидишь на окне, пьешь горячий какао и смотришь, как летит снег. Красивый, пушистый, как вата. Поймаешь взглядом снежинку, и «провожаешь» ее до земли. На фоне всего этого Луна, которая освещает снег. И кажется, что его так много, и нельзя сосчитать. На улице горит всего один фонарь, и, наверно, страшно идти ночью по улице. А дома хорошо, тепло. Сидишь на окне и думаешь о чем-нибудь. И так изо дня в день, и совсем не надоедает. Ведь сидишь-то на одном и на том же окне, смотришь на одну и ту же улицу. Но когда идет снег, все равно садишься на окно и смотришь на падающие снежинки.
А сейчас весна. Май. Идет снег, как зимой. Красиво!

Гроза.

Посвящаю А.Б., моему отцу.

Над городом висели тучи. Дул ветер, и было холодно. В окнах домов погасли последние огни. Начался дождь. Деревья качались, и их тени пробирались в дома людей.
Было около полуночи, когда в квартире распахнулось окно. Девочка встала с кровати и попыталась закрыть его. Но тут она увидела чью-то тень, испугавшись, она запнулась об стул и упала.
— Тихо, не шуми, маму разбудишь.
В другой бы раз она закричала. Но сейчас этот голос был до боли знаком. Она никого не видела, но поняла, кто пришел.
— Как ты?
По щекам девочки потеки слезы, но она молчала.
— Ненавидишь, да?
И опять тишина, только ветер бушевал на улице.
— Извини меня. Я знаю, ты не понимаешь, почему именно с тобой это случилось. Пройдет время, смиришься. Может быть…
— Видишь, ты и сам все знаешь.
Теперь они оба молчали. Девочка смотрела на тень, и не верила своим глазам. «Как живой»- подумала она.
Началась гроза. Гром, молния, дождь- все перемешалось. Окно опять распахнулось. Девочка не заметила, как оказалась в кровати. Она почувствовала прикосновение руки, и заснула.
Кончился дождь. Окно было плотно закрыто. Кончились слезы.

«Случай из детства»

Посвящаю своей подруге К.А.

Иногда я вспоминаю случай из своего детства, который оставил неизгладимый отпечаток в моем сознании. Мне было около четырех лет — точно не помню, да это и не важно. У меня была подружка. И однажды я узнаю, что она чуть не упала в колодец. И тут в моем детском воображении нарисовалась картина того, что ее больше нет. Но я не верила в это, потому что не встречалась никогда со смертью. В этот период жизни я плохо засыпала, и думала о том, что если бы даже она умерла, то это ничего бы не значило. Я была уверена, что она бы по-прежнему приходила в гости, мы играли и смотрели бы мультики. Никак я не могла понять, что это значит – умер человек.
Сейчас, осознавая ту ситуацию, я понимаю, что все было утрированно. Как бы мне говорили: « Смотри под ноги, Женя. А то упадешь в колодец, и все». Но тогда осознание смерти было важнее, чем поучения родителей. Потому что через пять лет, я столкнулась с этой самой смертью, и теперь детские предрассудки оставались в прошлом. Теперь я осознавала, что тогда я могла навсегда потерять близкого человека.