За сонетом сонет,
за тетрадью тетрадь.
За поэтом поэт
в мир приходить страдать.
За поэтом поэт
в мир приходит любить,
Чтоб любовь всю познать,
чтоб в ночи слёзы лить.
За любовью любовь
лишь сгорает в свече.
Вертится всё вновь и вновь
на огромной земле.
За сонетом сонет,
за тетрадью тетрадь…
Кто ещё не воспет?
А кто должен страдать?
За тоскою — тоска,
за любовью — любовь.
Всё идёт, как всегда
в мире сумрачных снов.
За войною — война,
за болезнью – болезнь.
Так же светит Луна,
и проходит так день.
Смерть уносит там жизнь,
тут рождаются вновь…
Это всё грёзы лишь,
мир иллюзий и снов.
Продолжает всё спать
под гнётом страстей.
Не раскрыто опять
сто закрытых дверей.
Их открыть? Их открыть?
Но откроет их кто?
Остаётся любить,
ночью плакать: «за что?».
Остаётся писать
за тетрадью тетрадь…
Остаётся страдать…
И опять всё, опять!

Что философствовать о жизни –
Она всегда была и есть!
В веках рождает в людях мысли
О смысле… всех не перечесть.
Возьми, к примеру, Оригена…
Платона можно почитать;
Или проведай Диогена –
Просись с ним в бочке помечтать.
Но не найдешь, как ни старайся,
Ответов на вопрос простой,
Хоть век в раздумиях промайся –
Где? Как? Когда? Зачем? Какой?
У Дарвина уже не спросишь,
Во-первых – нет и Труд «сырой»…
А к Богу сам не обратишься:
Еще чего, кто он такой?
Вот потому удел живущих
Всю жизнь в раздумьях пребывать
И «смысл жизни», сердце рвущий,
Не многим Богом дан понять…